Ser libro / Ser libre

Un libro es como un jardín que se lleva en el bolsillo

Proverbio árabe.




Con este post inicio un ciclo de artículos sobre libros, lectura y escritores.
Como todo lo escrito en “Usa el reflejo” el criterio de los textos seleccionados, sus autores y mis comentarios, será totalmente subjetivo, caprichoso, antojadizo e inesperado.

AMOR A LA LITERATURA

Desde pequeño siempre había tenido esa obsesión por los libros, una obsesión a la que sus padres contribuyeron de un modo decisivo, mostrándolo los beneficios que la literatura le podía proporcionar. Devoraba cualquier volumen que cayera en sus dominios, sin importar tema ó autor: geografía, Historia, ciencias, Poesía...todo lo asimilaba de una manera compulsiva, y entraba, sin remisión, a formar parte de su ser. Buscaba por las estanterías de la amplia biblioteca los ejemplares más voluminosos, con los cuales se entretenía por un periodo de tiempo relativamente largo, y cuando los terminaba, volvía, ansioso, a por otro.

Desgraciadamente, la adquisición de un nuevo spray antipolillas acabó cierto día con su ilustrada vida, cuando aún no había acabado de engullir completamente, una interesante descripción del motor de combustión en la Enciclopedia Británica.

LUIS HERVÁS RODRIGO

Ante ciertos libros, uno se pregunta: ¿quién los leerá? Y ante ciertas personas uno se pregunta: ¿qué leerán? Y al fin, libros y personas se encuentran. ( Andre Guide)

La literatura está llena de aromas.

Walt Whitman

El buén lector es el que hace el libro bueno.

Ralph Waldo Emerson

SER LIBRO:

Su último deseo: convertirse en libro. Dentro de ese deseo el deseo de convertirse en un libro sencillo y ameno, divertido tal vez, pero no cómico. De fácil lectura pero entrañable. Le fue concedido, no sin antes advertirle, que libro ya era, que libros somos todos. Porque acaso no somos historias que empiezan y acaban, que se olvidan y se recuerdan, que se escriben con la misma ilusión del que nace?. Acaso no somos confluencia de personajes, de vivencias propias mezcladas con las ajenas?. Acaso nuestros latidos no son parecidos al golpeteo de una máquina de escribir?. Acaso no nos han recorrido unos ojos que línea tras línea buscan nuestro propio desenlace, para aclarar el suyo?

Y respondió: Si, pero nosotros no somos inmortales.

Del Blog http://diariodeanonimamente.blogspot.com/

Preferimos no traducir la letra de esta canción, para que no pierda la musicalidad de su idioma original. Además, con un poco de atención, es muy fácil de entender lo que dice.

LIVRO

Tropeçavas nos astros desastrada
Quase não tínhamos livros em casa
E a cidade não tinha livraria
Mas os livros que em nossa vida entraram
São como a radiação de um corpo negro
Apontando pra a expansão do Universo
Porque a frase, o conceito, o enredo, o verso
(E, sem dúvida, sobretudo o verso)
É o que pode lançar mundos no mundo.


Tropeçavas nos astros desastrada
Sem saber que a ventura e a desventura
Dessa estrada que vai do nada ao nada
São livros e o luar contra a cultura.


Os livros são objetos transcendentes
Mas podemos amá-los do amor táctil
Que votamos aos maços de cigarro
Domá-los, cultivá-los em aquários,
Em estantes, gaiolas, em fogueiras
Ou lançá-los pra fora das janelas
(Talvez isso nos livre de lançarmo-nos)
Ou ­ o que é muito pior ­ por odiarmo-los
Podemos simplesmente escrever um:


Encher de vãs palavras muitas páginas
E de mais confusão as prateleiras.
Tropeçavas nos astros desastrada
Mas pra mim foste a estrela entre as estrelas.

Caetano Veloso