Politicamente correcto

Desde hace días la propaganda electoral nos viene torturando con jingles chabacanos, slogans vacíos, discursos huecos vociferados por políticos enfervorizados, famélicos por conseguir nuestro voto. Ni hablar de las perpetuas sonrisas almidonadas en el rostro de los candidatos que desde la pantalla de nuestro televisor nos prometen el paraíso en la tierra, siempre y cuando los votemos a ellos por supuesto. Por ese motivo creí conveniente, políticamente correcto digamos, el escribir algunas líneas respecto a las elecciones ,el ejercicio democrático del sufragio, nuestra responsabilidad como ciudadanos, etc, etc… pero realmente no me encuentro para nada inspirado.

Y por suerte para ustedes lectores, en lugar de disertar sobre algo que no me encuentro del todo capacitado he decidido que sean personas mas inteligentes que yo quienes se encarguen del asunto.

El poder político es simplemente el poder organizado de una clase para oprimir a otra.

Karl Marx (1818-1883) Filósofo y economista alemán.

La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.

Groucho Marx. Humorista y actor estadounidense

La política es quizá la única profesión para la que no se considera necesaria ninguna preparación
Robert Louis Stevenson (1850-1894) Escritor británico.

En política sólo triunfa quien pone la vela donde sopla el aire; jamás quien pretende que sople el aire donde pone la vela.
Antonio Machado (1875-1939) Poeta español


Como los políticos nunca creen lo que dicen, se sorprenden cuando alguien sí lo cree.
Charles de Gaulle (1890-1970) Político francés

Las noticias políticas no son más que declaraciones. Es como el mundo del fútbol, los presidentes se calumnian, se intrigan, protestan, pero ¿quién gobierna los países?: las finanzas internacionales.
José Saramago. Escritor

Suponga que usted fuese un idiota y suponga que usted fuese un miembro del congreso. Vaya, pero si estoy siendo reiterativo. . .
Mark Twain .Escritor estadounidense

La política es la conducción de los asuntos públicos para el provecho de los particulares.
Ambrose Bierce (1842-1914) Escritor estadounidense.

La política, del griego πολιτικος (pronunciación figurada: politikós, «ciudadano», «civil», «relativo al ordenamiento de la ciudad»), es la actividad humana tendente a gobernar o dirigir la acción del estado en beneficio de la sociedad.
Definición Wikipedia.

Y para terminar una pequeña historia :

El viejo sabio aconsejó a un político que se pusiera bajo la lluvia y elevase la cabeza hacia el cielo:

-Le traerá una revelación-le prometió

Al día siguiente, el político volvió.

-Seguí su consejo-le dijo-, y el agua me cayó por el cuello y me sentí un tonto.

-Bueno-dijo el sabio-, para ser la primera vez, ¿no le parece bastante ?

Decir poeta, después de todo, es decir hombre.

Gregory Corso es un poeta de la generacion beat .Cuando conoci sus poemas e historia quede fuertemente impresionado. En aquel momento yo tenia 16 años (la actual edad de mi hijo) y en mi vida la poesia era un arma cargada de futuro.
En sucesivas mudanzas fui perdiendo toda clase de libros y le perdi el rastro totalmente a la poesia de Corso,muy dificil de conseguir en librerias . Hoy gracias a internet puedo recuperar sus palabras y comprobar que el tiempo ,al igual que con los buenos vinos,lo ha vuelto aun mas sabroso e indispensable ...

Quizas sea bueno saber que este poeta que supo ganarse la vida tanto de albañil,marino, empleado de tienda ,reportero y algunas cosas más fue considerado por Allen Ginsberg el "poeta mas grande de América".

Corso murió mientras dormía en Minnesota. El epitafio de su tumba en el cementerio protestante de Roma, fue escrito por el mismo


Espiritu
Es vida
Fluye a través de mí
Interminablemente
Como un río
Sin miedo
A llegar a ser
El mar




POESIAS,CARCELES Y MALETAS


Deseaba ser poeta mucho antes de escribir mi primer poema; en realidad, ignoraba como se escribe un poema cuando sentí que deseaba ser un poeta. Tenía trece años y estaba literalmente sólo en el mundo; mi madre -a quien nunca ví- abandonó a mi padre cuando yo tenía un año y él estaba en la Marina. Era yo un chico de las calles y no fui a escuela alguna. Robé para subsistir durante la Segunda guerra Mundial, en 1943, y dormí en techos y subterráneos de la inmensa y salvaje ciudad de Nueva York. Ese año pasé por un infierno, y creo que ese mismo infierno dio nacimiento al poeta.
De haber permanecido en las calles no hubiera sabido, quizá que rumbo tomar. Me sacaron de ellas, fui enviado a la cárcel, y he aquí que algo que la mayoría hubiera considerado una gran injusticia (enviarme a una prisión a los 17 años -donde era el menor- en vez de a un reformatorio con jóvenes de mi edad) resultó ser lo mejor que pudo sucederme nunca. En la prisión no experimenté la absurda torpeza de la juventud; en ella tuve que tratar con hombres, con tristes hombres, y con el tiempo (tres años en total), tiempo en que leí miles de grandes libros. Cuando abandoné el lugar a los 20 años de edad, era un autodidacta en humanidades. La prisión es triste solamente cuando caen en ellas gentes maduras o ancianos; pero cuando un muchacho de sólo 17 años -y especialmente si está poseído por los dioses de la poesía- ingresa a una prisión destinada a adultos, se encuentra mejor que en Oxford, por Dios! Esto no significa que la prisión sea un buen lugar, por supuesto. Cualquier puerta de hierro cerrada sobre un hombre es algo triste y terrible. Pero no está en mi idiosincrasia rechazar algo desagradable cuando ese algo, de alguna extraña manera me ha sido beneficioso.

En verdad, el contraste entre el poeta y el convicto surge que de el poeta es franco e intrépido, en tanto que el convicto es sumiso y temeroso. El poeta piensa en cantar al hombre y, por lo tanto, en beneficiarlo, mientras que el convicto piensa sólo en ayudarse y puede -aunque no lo hace con frecuencia- expresar compasión hacía su prójimo, es decir, por otro convicto; pero no por el hombre en general. La razón por la cual no tuve tropiezos con tal contraste se haya en que si bien en un principio fui un "convicto", al salir de prisión era un poeta, sólo un poeta, nunca me sentí sojuzgado, temeroso o alienado. Abandoné la prisión orgulloso, por así decirlo, de haber estado en un lugar donde pude ver a mi prójimo como sólo podía hacerlo allí, en su peor condición; orgulloso de haber salido vivo, inteligente, y en buen estado de ánimo; orgullosa de que la prisión, y no Oxford, constituyera mi educación, de allí la diferencia; los hombres que salen de la prisión no quieren hablar de ella, y generalmente encuentran dificultades para conseguir empleos, etc… Yo salí a los veinte años, de modo que en lo que respecta al tiempo, nada estaba perdido. Al ingresar allí un viejo me había dicho, con sabiduría: "Hijo no condenes tu tiempo, haz que te sirva". Eran ciertas esas palabras… El tiempo me fue útil: me educó y configuró… Al salir escribí mis mejores poemas, y lo dediqué a los hombres que están en prisión, pues ellos fueron quienes me dieron los maravillosos libros y las hermosas visiones del hombre en el apogeo de su sufrimiento y desesperación. Pero no escribí poemas sobre la prisión o sus hombres. Escribí sobre el mundo exterior. Si se debe ascender por una escalera para alcanzar una altura y poder ver desde allí, entonces es mejor, para quien lo haga, hablar acerca de lo que observa y no sobre cómo subió, y menos aún acerca de la escalera.


Recuerdo vagamente mi primer poema, que extravié quizá junto a otros mil, ninguno de los cuales tengo presente. Lo perdí en Miami, Florida, justamente allí. Los tenía en una enorme valija; eso era todo lo que solía llevar como equipaje en mis itinerarios; una valija en la que guardaba un par de camisas, un traje arrugado, alguna ropa interior y medias, siendo el resto poemas.
La distribución de la poesía entre los poetas es equitativa, y su comprensión es hoy más vasta que nunca. Pero, desde luego, no importa el hecho de que un poema se difunda o no ampliamente. En tanto él sea portador de la verdad y suponga el poder de la avanzada conciencia del poeta, llegará, se lo comprenda o no, se lo acepte o no, a la conciencia general de la humanidad, beneficiándola. Esta es la magia del poema, este es el verdadero misterio de la poesía; su capacidad para adelantar y mejorar la causa de la creciente conciencia común. Del mismo modo, también sirve al poeta; le enseña. Saludo a la poesía como a mi maestra, no a la poesía de otros, no a la poesía que he leído, sino a la poesía que he escrito. Baso mi conocimiento de las cosas, de esas cosas invisibles (aquello que se relaciona con el pensamiento, el sueño, la imaginación) y de esas otras que son visibles, en el acto de escribir: soy mi propio maestro. Creo entonces en que soy mi propio maestro, puesto que soy, también, la poesía que escribo. Por cosas visibles significo la vida que me rodea, la vida cotidiana. Por lo tanto, como poeta y como hombre -que es lo mismo- siempre estoy aprendiendo, extrayendo conocimientos de lo que veo y de lo que pienso; los mezclo, y he aquí la esencia de mi poema. Probablemente ese es el camino de todos los poetas, pero creo distinguirme en un aspecto: todas las cámaras, sean buenas o malas, pueden tomar la misma fotografía; lo mismo sucede con los poetas. Ellos, cual ojos humanos, pueden ver el mismo objeto (dando por sentado que todos miren lo mismo), pero a diferencia de la cámara no todos registran esa visión con igual luz. Cuando miro lo común y ordinario, lo familiar, esto automáticamente se transforma por proceso del corazón y por el don que poseo de la poesía: lo veo en forma diferente, lo veo por primera vez.

Permítaseme hacer una aclaración. Cuando digo que si el poeta no obtiene lo que merece dejará de existir, no quiero decir que dejará de escribir. Nadie sabe por qué o cuándo se transforma en poeta, y nada habrá de impedirle ser un poeta, y escribirá esta un fin inimaginable, porque la poesía nunca puede dejar de ser. Lo que el poeta dejará de hacer es relacionar su poesía a aquellos que lo escarnecen -no importa con qué intenciones-, porque escarnecer es no tomar en serio y no tomar en serio es no comprender. Lo trágico sobre el respeto y el honor en mi país es que se requiere dinero para obtenerlos. Por lo tanto el poeta está necesitado, muy necesitado de él, es derrotado antes de comenzar, ya que lograr dinero es una cosa muy difícil para un poeta.
Espero haberme hecho entender. Espero haber hecho llegar la verdad de que un poeta no escribe por respeto u honor. Al contrario, generalmente escribe por motivos opuestos. Tampoco pide que se lo respete por ser diferente. En verdad, no lo pide de ningún modo. Yo lo pido por todos ellos. Yo, simplemente soy un poeta, eso es todo. La idea de que habrá todavía miles, buen Dios!, millones de poetas en los miles de años por venir, me hace tambalear… Me quedo con el interrogante de cómo serán las cosas para ellos, del mismo modo que pienso en cómo serán las cosas para todos los hombres. Decir poeta, después de todo, es decir hombre.





MATRIMONIO

¿Debo casarme? ¿Debo ser bueno?
Sorprender a la chica de al lado
con mi traje con chaleco y mi sombrero fastuoso?
Y no llevarla al cine sino a cementerios
y decirle todo acerca de los lobos en las salas de baño
y de clarinetes falseados
Entonces desearla y besarla y todas las preliminares
y ella yendo hasta ahí nomás y yo entendiendo porqué
sin enojarme y decirle: Tú debes sentir ¡es hermoso sentir!
En cambio tomarla en mis brazos
los dos apoyados contra una vieja tumba torcida
y cortejarla toda la noche las constelaciones en el cielo

Entonces ella me presenta a sus padres
la espalda derecha, el pelo finalmente arreglado, estrangulado
por una corbata
¿debo sentarme con las rodillas juntas en su rígido sofá
sin preguntar Dónde está el baño?
¿De qué otra manera sentirme distinto a lo que soy?
Oh que terrible debe ser para un hombre joven
sentarse frente a una familia y la familia pensando
¡Nunca lo hemos visto antes! ¡Quiere a nuestra Mary Lou!
después del té y las tortas caseras ellos preguntan
¿Qué hace Ud. Para vivir?
¿Debo decirles? ¿Me querrán entonces?
Dicen Muy bien casénse, no estamos perdiendo una hija
estamos ganando un hijo
¿Debo preguntar entonces Dónde está el baño?
¡Oh Dios y la ceremonia! Toda la familia y sus amigos
y solamente un puñado de los míos todos mugrientos y barbudos
tan sólo esperando las copas y la comida
¡Y el cura! Mirándome como si me masturbara
preguntándome Toma Ud. A esta mujer como legítima esposa
Y yo temblando ¡qué decir Torta de Engrudo!
Y beso a la novia todos esos carnudos palmeando mi espalda
Ella es toda tuya muchacho! Je-Je-Je
Y en sus ojos puedes ver
alguna obscena luna de miel llevándose a cabo
Después todo ese absurdo arroz y las latas y zapatos
¡Niágara Falls! ¡Hordas de nosotros!
¡Esposos! ¡Esposas! ¡Flores! ¡Chocolates!
Entrando en hoteles lujuriosos
todos para hacer la misma cosa esta noche
El conserje indiferente sabiendo lo que va a pasar
Los zombis del hall de entrada ellos sabiéndolo
El botones parpadeante sabiéndolo
¡Todo el mundo lo sabe!
Yo estoy inclinado a no hacer nada!
Quedarme parado toda la noche! ¡Mirar al conserje en el ojo!
Gritando: Yo estoy en contra de la luna de miel! ¡En contra!
corriendo rampante en esas suites casi climáticas
aullando ¡Panza de Radio! ¡Palada de gato!
O viviría en Niágara para siempre! En una caverna oscura
Debajo de las Cataratas
Me sentaría allí el Lunamielero Loco
planeando maneras de romper matrimonios, un flagelo de la bigamia
un santo del Divorcio
tomo la casa
Pero debería casarme ser bueno
Que lindo llegar a casa a ella
y sentarme cerca de la chimenea y ella en la cocina
con un delantal ella joven y adorable queriendo mi bebé
y tan contenta conmigo que quema el roastbeef
y se me acerca llorando y yo me levanto de mi sofá de gran
papá diciendo ¡Dientes de Navidad! ¡Manzana Sorda!
¡Mentes radiantes!
¡ Dios qué marido sería! ¡Si, debería casarme!
¡Tanto por hacer! Como por ejemplo entrar a
en la casa de
Mr. Jones tarde en la noche
y cubrir sus palos de golf con libros noruegos de 1920
como colgar una foto de Rimbaud en la máquina de cortar
como pegar estampillas de Tannu Tuva
por todo el cerco
como cuando la señora Bondad de Cabeza viene a recolectar
fondos para el cofre de la Comunidad
tomarla del brazo y decirle Hay signos desfavorables en el cielo!
y cuando venga el intendente para obtener mi voto decirle
¿cuándo va a prohibir a la gente asesinar ballenas?
y cuando el lechero venga dejarle una nota en la botella
Polvo de pingüino, tráigame polvo de pingüino
¡Yo quiero polvo de pingüino!
sin embargo si yo me casara y es una zona residencial y hay
nieve y ella tiene un chico y yo estoy sin dormir, agotado,
levantado toda la noche, la cabeza reclinada en una ventana tranquila
el pasado detrás de mí,
encontrándome en la más común de las situaciones
un hombre tembloroso con el conocimiento de la responsabilidad
¡Oh lo que sería!
Seguramente le daría por pezón un Tácito de caucho
por sonajero una bolsa de discos rotos de Bach
le hilvanaría a Della Francesca en el pesebre
le cosería el alfabeto griego en su babero
le construiría un Partenón desguarnecido para su lápiz
No, dudo que sería ese tipo de padre

césped
no hay nieve rural ni ventana tranquila
sino la ciudad de Nueva Cork calurosa dura y maloliente
siete pisos sin ascensor, cucarachas y ratas en las paredes
una mujer gorda del Reich aúllando sobre las papas A trabajar!
y cinco chicos ruidosos enamorados de Batman
y los vecinos todos desdentados y con el pelo seco
como esas masas de brujas del siglo dieciocho
todos esperando entrar a ver TV
El dueño de casa quiere el alquiler
Es imposible tirarse a soñar
teléfono, nieve, fantasma estacionado
¡No! ¡No debo casarme! ¡No debo casarme jamás!
Pero, imaginemos que yo estuviera casado
con una mujer hermosa y sofisticada
alta y pálida vistiendo un hermoso vestido negro
y largos guantes negros
con una boquilla en una mano
Y un trago en la otra
y vivimos en un rascacielos con una ventana enorme
desde donde podemos ver todo Nueva Cork
y aún más lejos en días claros
No, no me imagino en este sueño de prisión agradable
¿y qué pasa con el amor? Me olvido del amor
no es que sea incapaz de amar
sino que el amor me parece tan raro como tener zapatos
Nunca quise casarme con una chica que fuera como mi madre
e Ingrid Bergman siempre fue imposible
y posiblemente haya una chica pero ya se ha casado
y no me gustan los hombres y…
¡pero debe haber alguien!
Porque si tengo 60 años y no estoy casado
todo solo en un cuarto amueblado
con manchas de pis en los calzoncillos
y todos los demás están casados
¡Todo el universo casado excepto yo!
Ah y sin embargo yo sé que si hubiera
una mujer posible como yo lo soy
entonces el matrimonio sería factible!
Como ELLA con sus solitarios adornos cursis
esperando a su amante egipcio
así también yo espero, desconsolado de 2.000 años y el baño de la vida.

Diogenes y un acertijo inconcluso

¿Que tienen en común entre si un filosofo griego del 412 AC con Conan Doyle, autor del mítico

detective Sherlock Holmes, el periodista y humorista argentino Jorge Guinzburg, y a su vez

con un joven medico psiquiatra uruguayo y el responsable de este blog?

Para resolver este acertijo, le invito a seguir leyendo y como dijera el bueno de Jack : vayamos por partes.

Diogenes fue un filosofo del 412 AC pero su actitud difiere mucho de la imagen o preconcepto del filosofo académico sumido en pensamientos y teorías abstractas. por el contrario Diogenes era un rebelde cuestionador del status quo de su época

Irreverente tanto ante las normas como autoridades llego a ser un transgresor y Platón llego a denominarlo como un Sócrates delirante.

Vivió en un tonel, en la más absoluta austeridad y criticó sin piedad las instituciones sociales.

Son muchas y muy sabrosas las anécdotas de Diogenes respecto a su desprecio de las convenciones sociales He aquí algunas de ellas:

En una oportunidad salió a una plaza de Atenas en pleno día portando una lámpara. Mientras caminaba decía: «Busco a un hombre.» «La ciudad está llena de hombres», le dijeron. A lo que él respondió: «Busco a un hombre de verdad, uno que viva por sí mismo [no un indiferenciado miembro del rebaño].»

En otra ocasión le preguntaron por qué la gente daba limosna a los pobres y no a los filósofos, a lo que respondió: porque piensan que pueden llegar a ser pobres, pero nunca a ser filósofos.

Cuando fue puesto a la venta como esclavo, le preguntaron qué era lo que sabía hacer, contestó: “mandar, comprueba si alguien quiere comprar un amo”.

Habiéndole uno invitado a entrar en su lujosa mansión, le advirtió que no escupiese en ella, tras lo cual Diógenes arrancó una buena flema y la escupió a la cara del dueño, para decirle después que no le había sido posible hallar lugar más inmundo en toda la casa.

Su relación con otros filósofos también era muy peculiar.

Cuentan que estaba el filósofo Diógenes cenando lentejas cuando le vio el filósofo Arístipo, que vivía confortablemente a base de adular al rey.

Y le dijo Arístipo: "Si aprendieras a ser sumiso al rey, no tendrías que comer esta basura de lentejas".

A lo que replicó Diógenes: "Si hubieras tú aprendido a comer lentejas, no tendrías que adular al rey".

Algunas anécdotas sobre Diógenes hablan acerca de su comportamiento como el de un perro y sus alabanzas a las virtudes de los perros. Esto tiene su razón de ser en la palabra cínico.

Quienes comenzaron a apodar a Diógenes como "el perro" tenían la clara intención de insultarle con un epíteto tradicionalmente despectivo. Pero el paradójico Diógenes halló muy apropiado el calificativo y se enorgulleció de él. Había hecho de la desvergüenza uno de sus distintivos y el emblema del perro le debió de parecer adecuado para defender su conducta. Los motivos por lo que se relaciona lo cínico con lo canino son: la indiferencia en la manera de vivir, la impudicia a la hora de hablar o actuar en público, las cualidades de buen guardián para preservar los principios de su filosofía y, finalmente, la facultad de saber distinguir perfectamente los amigos de los enemigos. Diógenes decía irónicamente de sí mismo que, en todo caso, era "un perro de los que reciben elogios, pero con el que ninguno de los que lo alaban quiere salir a cazar". En mitad de un banquete, algunos invitados comenzaron a arrojarle huesos como si se tratara de un perro. Diógenes se les plantó enfrente y comenzó a orinarles encima, tal como hubiera hecho un perro. También le gritaron “perro” mientras comía en el ágora y él profirió: “¡Perros vosotros, que me rondáis mientras como!” Con idéntica dignidad respondió al mismísimo Platón, que le había lanzado el mismo improperio: “Sí, ciertamente soy un perro, pues regreso una y otra vez junto a los que me vendieron”.

Varios siglos después la figura de Diogenes inspiraría una excelente tira cómica realizada por el humorista y caricaturista uruguayo Tabare Gomes Laborde con guiones del humorista argentino Guinzburg entre otros

Diogenes y el linyera se publica ininterrumpidamente en el Diario Clarin de Buenos Aires desde 1977,

Diogenes en la tira es un perro de raza indeterminada e indeterminable, lo que se suele llamar ¨marca perro¨ y e Linyera es un vagabundo que bien podemos encontrar en alguna plaza de Buenos Aires o Montevideo.

Pero volvamos con Diógenes el filósofo griego.

Dicen que un día se encontró Diogenes con el emperador Alejandro Magno cuando este se dirigía a la India . Era una mañana de invierno y Diogenes descansaba a la orilla del río, sobre

la arena, tomando el sol desnudo.... Alejandro no podría lo creer lo que veía y asombrado le dijo :

“Señor...” - jamás había llamado “señor” a nadie en su vida- “...señor, me ha impresionado inmensamente. Me gustaría hacer algo por usted. ¿Hay algo que pueda hacer?”

Diógenes simplemente le dijo: “Muévete un poco hacia un lado porque me estás tapando el sol, esto es todo. No necesito nada más.”

Alejandro dijo: “Si tengo una nueva oportunidad de regresar a la tierra, le pediré a Dios que no me convierta en Alejandro de nuevo, sino que me convierta en Diógenes”.

Diógenes rió y dijo: “¿Quién te impide serlo ahora? ¿Adónde vas? Durante meses he visto pasar ejércitos ¿Adónde van, para qué?”.

Dijo Alejandro: “Voy a la India a conquistar el mundo entero”.

“¿Y después qué vas a hacer?”, preguntó Diógenes.

Alejandro dijo: “Después voy a descansar”.

Diógenes se rió de nuevo y dijo: “Estás loco. Yo estoy descansando ahora. No he conquistado el mundo y no veo que necesidad hay de hacerlo. Si al final quieres descansar y relajarte ¿Por qué no lo haces ahora? Y te digo: Si no descansas ahora, nunca lo harás. Morirás. Todo el mundo se muere en medio del camino, en medio del viaje”.

Alejandro se lo agradeció y le dijo que lo recordaría, pero que ahora no podía detenerse. Alejandro cumplió su destino de conquistador, pero no le dio tiempo a descansar antes de morir.

Ahora nos trasladamos a las tardecitas y noches de Montevideo de SigloXXI , donde Angel Menoni ,un joven medico oriundo de Salto junto a su equipo de trabajo recorre las calles de la ciudad atendiendo a los muchísimos desamparados, los sin techo, que hacen de su calle su hogar.

Conoci a Angel, hace ya 5 años , trabajando en El Hornero, un centro educativo integral dedicado a la atencion de niños en situacion de calle. Alli en doble turno, mañana y tarde, yo tenia mi taller de musica donde componiamos canciones con los chicos y en la noche trabaja Angel como educador. Nos unia el cariño por los gurises y la pasion por nuestro trabajo.

La vida fue dando sus vueltas . Cada uno de nosotros fue pasando por distintos trabajos y

actividades y con el tiempo fuimos fortaleciendo el vinculo y la amistad .

En su momento a mi tambien me toco trabajar con adultos en situacion de calle, en el refugio Andares. Alli pude conocer a algunos ¨diogenes¨urbanos de nuestro tiempo.

Hoy he vuelto a trabajar como tallerista de música con adolescentes y es a Angel quien le toca atender a los sin techo en la Ong Padre Hurtado.

Cotidianamente se relaciona con decenas de marginales, que algunos de ellos igual que el viejo filosofo griego no comulgan precisamente con los ¨habitos y buenas costumbres¨ de nuestra sociedad. Lo interesante es que Angel elige para su tesis final, que debe presentar para recibirse de psiquiatra, la tematica ¨el sindrome de diogenes¨ que es definido como un trastorno del comportamiento que normalmente afecta a personas de avanzada edad que viven solas. Se caracteriza por el total abandono personal y social y por el aislamiento voluntario en el propio hogar, acompañados en muchos casos de la acumulación de grandes cantidades de dinero o de desperdicios domésticos. (gracias Wikipedia).

No cabe duda que el denominar a este transtorno como sindrome de diogenes es totalmente erróneo y no hace honor al sarcasmo e inteligencia del filosofo griego.

Pero en realidad toda esta semblanza de Diogenes es simplemente una excusa para presentar a mi amigo Angel, un tipo realmente fuera de serie, que ya se comprometio a colaborar en este blog.

Posdata : algun lector perspicaz ya habra notado que esta nota llega al final y aún no ha sido aclarado que tiene que ver Conan Doyle, creador de Sherlock Holmes con Diogenes. Pues bien aqui les dejo el link para aclarar el asunto

El Club Diogenes

Paradojica humanidad

Le preguntaron al Dalai Lama...
"¿Qué más le sorprende de la Humanidad?"
Y él respondió:
"Los hombres... Porque pierden la salud para juntar dinero, después pierden dinero para recuperar la salud.
Y por pensar ansiosamente en el futuro,
olvidan el presente de tal forma que acaban
por no vivir en el presente ni en el futuro.
Y viven como si nunca fuesen a morir...
...y mueren como si nunca hubiesen vivido

Se llama poesía todo aquello que cierra la puerta a los imbéciles

La poesía tiene una puerta herméticamente cerrada para los imbéciles, abierta de par en par para los inocentes. No es una puerta cerrada con llave o con cerrojo, pero su estructura es tal que, por más esfuerzos que hagan los imbéciles, no pueden abrirla, mientras cede a la sola presencia de los inocentes. Nada hay más opuesto a la imbecilidad que la inocencia. La característica del imbécil es su aspiración sistemática de cierto orden de poder. El inocente, en cambio, se niega a ejercer el poder porque los tiene todos.
Por supuesto, es el pueblo el poseedor potencial de la suprema actitud poética: la inocencia. Y en el pueblo, aquellos que sienten la coerción del poder como un dolor. El inocente, conscientemente o no, se mueve en un mundo de valores (el amor, en primer término), el imbécil se mueve en un mundo en el cual el único valor está dado por el ejercicio del poder.
Los imbéciles buscan el poder en cualquier forma de autoridad: el dinero en primer término, y toda la estructura del estado, desde el poder de los gobernantes hasta el microscópico, pero corrosivo y siniestro poder de los burócratas, desde el poder de la iglesia hasta el poder del periodismo, desde el poder de los banqueros hasta el poder que dan las leyes. Toda esa suma de poder está organizada contra la poesía.
Como la poesía significa libertad, significa afirmación del hombre auténtico, del hombre que intenta realizarse, indudablemente tiene cierto prestigio ante los imbéciles. Es ese mundo falsificado y artificial que ellos construyen, los imbéciles necesitan artículos de lujo: cortinados, bibelots, joyería, y algo así como la poesía. En esa poesía que ellos usan, la palabra y la imagen se convierten en elementos decorativos, y de ese modo se destruye su poder de incandescencia. Así se crea la llamada "poesía oficial", poesía de lentejuelas, poesía que suena a hueco. La poesía no es más que esa violenta necesidad de afirmar su ser que impulsa al hombre. Se opone a la voluntad de no ser que guía a las multitudes domesticadas, y se opone a la voluntad de ser en los otros que se manifiesta en quienes ejercen el poder. Los imbéciles viven en un mundo artificial y falso: basados en el poder que se puede ejercer sobre otros, niegan la rotunda realidad de lo humano, a la que sustituyen por esquemas huecos. El mundo del poder es un mundo vacío de sentido, fuera de la realidad. El poeta busca en la palabra no un modo de expresarse sino un modo de participar en la realidad misma. Recurre a la palabra, pero busca en ella su valor originario, la magia del momento de la creación del verbo, momento en que no era un signo, sino parte de la realidad misma. El poeta mediante el verbo no expresa la realidad sino participa de ella misma. La puerta de la poesía no tiene llave ni cerrojo: se defiende por su calidad de incandescencia. Sólo los inocentes, que tiene el hábito del fuego purificador, que tienen dedos ardientes, pueden abrir esa puerta y por ella penetran en la realidad. La poesía pretende cumplir la tarea de que este mundo no sea sólo habitable para los imbéciles.

Por Aldo Pellegrini Publicado en Poesía = Poesía Nº 9 Agosto de 1961, Buenos Aires

Por la mañana su elegancia

Oren Lavie es un joven artista, bastante completo puesto que el mismo dirige este corto ( es graduado en Dirección Teatral en Londres) además de ser el autor e intérprete de la canción. Su primer disco llamado “The Opposite side of the sea”, se lanza en Europa el 2007.

Sin embargo su carrera teatral es mas amplia, la comienza a temprana edad y ha conseguido varios premios con sus obras.
En este corto utiliza el stop motion, una técnica de animación siempre vigente. Impresiona ver que con tan pocos elementos se pueda hacer un video que atrapa los sentidos…

Asegura admirar y tener como posible influencias a Tom Waits, Jacques Brel y Leonard Cohen.

Amor/humor

Variaciones sobre un mismo tema:
la mujer ideal, el hombre ideal, la pareja ideal, las almas gemelas...



Desde Egipto, Nasrudin.

Nasrudin conversaba con un amigo.

- Entonces, ¿Nunca pensaste en casarte?

- Sí pensé -respondió Nasrudin. -En mi juventud, resolví buscar a la mujer perfecta. Crucé el desierto, llegué a Damasco, y conocí una mujer muy espiritual y linda; pero ella no sabía nada de las cosas de este mundo.

Continué viajando, y fui a Isfahan; allí encontré una mujer que conocía el reino de la materia y el del espíritu, pero no era bonita.

Entonces resolví ir hasta El Cairo, donde cené en la casa de una moza bonita, religiosa, y conocedora de la realidad material.

- ¿Y por qué no te casaste con ella?

- ¡Ah, compañero mío! Lamentablemente ella también quería un hombre perfecto.




Desde Nueva York: Woody Allen



"Nunca había sido capaz de enamorarme
no había encontrado a la mujer perfecta; siempre había algo malo. Y entonces conocí a Doris
una mujer maravillosacon una gran personalidad. Pero por alguna razón no me atraía sexualmente no me preguntes por qué. Luego conocí a Rita, un animal indecente, problemática. Me encantaba irme a la cama con ella pero después siempre deseaba volver con Doris.
Entonces pensé si pudiera poner el cerebro de Doris en el cuerpo de Rita sería maravilloso. Y pensé ¿por qué no?
Así que preparé la operación y todo fue perfectamente cambié las personalidades e hice a Rita una mujer ardiente
dulce, sexy, maravillosa madura... Y me enamoré de Doris." (Stardust Memories)

Explicacion no solicitada

Hasta ahora en este blog no han aparecido opiniones, anecdotas o comentarios del creador (o creadores) de este blog y es un poco por no saber que decir pero tambien porque nos aburren los blogs donde los autores hablan desmesuradamente de si mismos, de sus apetencias y desvanencias, de gustos y disgustos, caprichos y necesidades, de sus tedios, manias y obsesiones... Pero venciendo un poco el pudor, utilizo estos e-mail como excusa y forma de presentacion de que va la mano con "usa el reflejo" y de paso queda presentado un posible colaborador del mismo: Miguel Cabello, un amigo entrañable que actualmente vive en Berlin.
Con Miguel me ha tocado vivir buena parte de mi adolescencia y juventud. Recuerdo en pleno oscurantismo de la dictadura,que fue su apartamento de la ciudad vieja "la guarida" elegida por un grupo de amigos para juntarnos para pensar, discutir, soñar y conspirar convencidos que otra realidad era posible

Nada nos era ajeno y por eso aveces el tema que despertaba pasiones podia ser tanto el surrealismo, el anarquismo, la filosofia platonica versus los cinicos, la sicologia , la politica...
En esos encuentros Miguel y yo fuimos descubriendo amores en comun: la poesia de Walt Whitman, a musica de Duke Elligton y el pensamiento marxista (el de Groucho por supuesto). Hay otros mundos pero estan en este decia el poeta Paul Eluard y fueron es esas reuniones tan fermentales que surgieron otros mundos: alli se gesto, directa o indirectamente, la impresion clandestina de una revista underground que con espiritu libertario, poetico y antimilitarista editamos mientras las dictadura argentina mandaba como carne de cañon a miles de jovenes a la guerra de las malvinas. Tambien en esa epoca se concreta por alguno de nosotros de la creacion de una comunidad en el campo.


Mucha agua ha pasado debajo del puente desde entonces pero creo que a pesar de todo algo se mantiene fresco y eternamente joven entre nosotros: el valor de la amistad como una joya preciosa que le agrega gracia, sentido y swing a la vida. Pero dejemos la nostalgia, de la cual no soy nada devoto y pasemos a nuestro e-mails.


Una propuesta indecente.
De Montevideo a Berlin.

Estimado amigo Miguel: como anda todo? Hace 2 semanas atras comenze a armar mi blog, pero recien hoy lo doy a conocer a luz publica y tenes el dudoso honor de ser la primera persona que invito a que lo conozca, que deje un comentario, alguna idea o sugerencia.
Me encantaria que seas un habitual visitante y mucho mas me gustaria que a cada tanto puedas escribir una colaboracion: podria ser interesante que transmitas algo asi como"las desventuras de un urguayo en Berlin" o "un caballero en la corte de Win Wenders", lo que a ti se te ocurra, la unica condicion que te pido es que hagas gala de tu humor e inteligencia.
Yo aun no he colocado nada de mi autoria porque recien estoy aprendiendo a armar el blog con la ayuda de mi hijo Demian y preferi hacer enfasis en lo estetico, es decir que quede medianamente prolijo y llamativo de mirar y por lo tanto atractivo para visitar nuevamente. Las notas y articulos fueron elegidos caprichosamente, en realidad son las clases de cosas que me gustaria encontrar en un blog.
Como ya te dije mas adelante iran apareciendo algo de creacion propia...
El nombre del blog "usa el reflejo" es el titulo de una cancion del Principe que acaba de grabar E-liu su hija. El Cd se llama "Yo creo en los elefantes ", tiene unos tremendos temas, se hace imprecindible de escuchar.
Bueno amigo, espero tu contestacion y algo que te puede interear el video Bodhisattva en el metro lo coloque en el blog pensando especialmente en vos. Miralo y ya vas a entender... Saludos: Luis.


Respuesta a una propuesta indecente
De Berlin a Montevideo

Querido amigo Luis,

gracias por la invitación y el honor de ser el primero en conocer tu blog, bien merecido lo tengo por cierto.
Como verás la modestia no es mi fuerte, me esfuerzo pero no funciona. Me ayudará participar de algún seminario para ser más modesto? O crees, como dijera Walt Whitman, "soy suficiente como soy"?.

Pues bien, saliendo de la broma a la que me veo casi obligado como antesala (espero que le hagas leer el párrafo anterior a Mónica y después me contás el efecto) te cuento que me demoré en abrir tu correo porque lo estaba degustando ya antes de leerlo. En realidad esperaba desde hace semanas una "carta" tuya.

Entrar a tu blog fué una inmersión en una época que guardo en mi memoria como un tesoro, una época en la que vos y yo empezamos a elaborar sueños para celebrar y hechar un vistazo a este misterio que es haber entrado en este universo, algo que de tan maravilloso no ocurre cada tanto sino que es algo cotidiano.
Ese tiempo vive y vivirá por siempre en mí y me regocija que vos lo saques a relucir con tanta poesía.
Hoy al mediodía venía para casa en la bici y de pronto pensando en vos se me hizo una sonrisa ancha y tuve como otras veces esa sensación de estar amalgamado contigo, un regalo del cielo.

Que decirte que me emocionó el video del Bodhisattva del metro, es de una fuerza arrolladora; sólo atino a decirte Gracias pues el resto es comunión de espíritus.

Intenté estampar un comentario pero no pude encontrar el modo, quizá falta un vínculo que diga: "deja aquí tu comentario" ( o incluso "largo de aquí!"); en todo caso Demian sabrá encontrarle la vuelta, los pibes estos ya nacieron con un micro chip bajo el brazo y la cigüeña no venía de París sino de un instituto de robótica japonés guiada por sensores infrarrojos o rayo láser.
Ah!, me apuro a contarte la anécdota muy reciente que una de estás cigüeñas perdió el rumbo porque se le trabucó el sistema GPRS de navegación satelital y dejó caer el bebé de un esquimal en una tribu de bantúes...
Todavía están a los lanzazos a causa de los rumores.
En fin, si vas a hacer un contrato por un handy mejor hacerlo con una compañía confiable. Por lo menos los padres adoptivos cuando vieron al pibe, para ponerse a tono con los genes visitantes, quedaron fríos a pesar de vivir en el trópico.

Vaya un fuerte abrazo para vos tu familia,

Hasta pronto, Miguel